El castillo de arena de la playa,

el molinillo de papel que gira,

la muñeca que la ternura mira,

el globo leve al que se pincha y estalla;

cosas que dibujan ese otro mundo

en que la infancia dichosa se hospeda,

y donde lo útil en suspenso queda,

para hacer raíz al sentir profundo.

No volverá ese tiempo a estar contigo.

No salvará su milagro tus días.

Has hecho de lo útil un sacro amigo

y has perdido las tiernas alegrías.

Ya sólo te queda la prisa eterna,

la ceguera y la sombría caverna.

David Galán Parro

19 de febrero de 2026